Súplica de un obrero cubano
Con resignación, los cubanos se encomiendan a la voluntad de su dios. Se antoja imposible para un simple mortal cambiar la realidad de la isla.
LA HABANA, Cuba -Si no fuera, Señor, por los oscuros centavitos que de vez en vez me pones en los zapatos mientras duermo, moriría como un astronauta abandonado durante una caminata espacial, pues para una comida austera con carne de cerdo –no de res, de cerdo– ni con todo mi salario del mes me alcanzaría.
Soy de los que cobran por la escala mínima y trabajo en un centro donde no hay cositas que se caigan de los camiones por más que uno mire para el suelo; tampoco tengo parientes que me envíen remesas. Con todo, no me quejo, Señor. No me quejo. Todo lo contrario.
Te agradezco este ya antaño tener que vivir rapiñando por aquí y por allá, siempre a la que se cae, vendiendo hoy una pata de la cama, mañana la cama completa, día a día inventando, contando los centavitos, rezándoles para que no se acaben. Esta disciplina, aunque el mundo no lo crea, me impide engordar, me impide ponerme cebado como un dirigente y tal vez morir entonces de una indigestión de camarones o de langostas o de lechón asado con yuca con mojo y congrí y postres y cervezas.
La cerveza da barriga, Señor.
Los que toman cerveza se ponen barrigones y los barrigones no tienen futuro en este país.
No en lo físico. Pues yo mismo saldría a enfrentar a quienes intentasen tomar a los dirigentes y hacerlos marchar arreados como reses por la calle si el gobierno se cayera (y pudiera caerse mañana mismo: a lo mejor se cayó hace diez minutos y todavía no nos hemos enterado). Aunque no creo que a nadie aquí le diera por duplicar –pero entonces al revés—aquellas escenas callejeras de cuando lo del Mariel, ¿te acuerdas? Pero aun así, tampoco a nadie aquí, estoy seguro, le gustaría, en el caso de que dicha caída sucediera, sentirse en el pellejo de un gordo de repente avistado a lo lejos por la masa, aunque fuera un gordo sin guayabera. En épocas de austeridad en la mesa, Tú lo sabes, Señor, no hay barrigones entre la gente común. Mira para los campos de concentración.
Además, la carne es maligna.
La carne da gota, y si la ligas con cerveza y chorizos de calidad y con el buen garbanzo y la morcilla prohibidos para el vulgo, entonces engorda, y la gordura es mala para el corazón además de eso otro.
Líbrame, sigue librándome de morir como un astronauta abandonado durante una caminata espacial, pero sobre todo, muy por encima de todo, líbrame, Señor, líbrame de engordar, líbrame de ponerme cebadito como un dirigente.
Ampárame.
Que nunca me suceda eso.
No es sólo el no ser nadie, el tener que andar con la cabeza baja después, cuando este Gobierno desaparezca, sería la pena sin nombre ahora mismo mientras el Gobierno esté en pie todavía, la pena, y aun el miedo de saberme mal mirado en la calle. Sin contar, Señor, sin contar con que mientras menos gordo me hallare en el día de los días, más posibilidades tendría de pasar por el ojo de tu aguja.
Amén.
Rafael Alcides nació en Barrancas, termino municipal de Bayamo (Cuba),
en 1933. Poeta y narrador, era maestro panadero al comienzo de su
adolescencia. Ha sido peón agrícola, cortador de caña, leñador,
cocinero de cuadrillas en desmontes, dependiente y encargado de una
tienda mixta en una colonia cañera. En La Habana de los ´50 fue
albañil, pintor de brocha gorda, fumigador, agente de Seguros y
vendedor a domicilio. En 1959 era jefe de la oficina de divulgación
del Departamento de Asuntos Latinoamericanos en el Ministerio de
Relaciones Exteriores y vocero de dicho departamento en un programa
diario de televisión en el cual presentaba y entrevistaba a
personalidades políticas del extranjero. Fue jefe de Prensa y Asuntos
Culturales en la Delegación Revolucionaria del Capitolio Nacional. Ha
publicado, entre sus títulos más recientes, los poemarios GMT
(2009), Por una mata de pascua (2011), Libreta de viaje (2011),
Antologías, en sociedad con Jaime Londoño (2013), Conversaciones con
Dios (2014); el periodístico Memorias del Porvenir (2011), la
multinovela El anillo de Ciro Capote (2011), y la colección de
relatos Un cuento de hadas que termina mal (2014). Cuando en 1993 se
aparta de toda colaboración editorial y pública en Cuba, era
empleado del Instituto Cubano de Radio y Televisión donde fuera por
más de treinta años libretista, locutor, director y comentarista
literario. Participante en numerosos eventos literarios
internacionales, Rafael Alcides ha ofrecido conferencias y lecturas en
países de Centro y Sur América, Europa y Medio Oriente. Textos suyos
han sido reproducidos en numerosos idiomas. Fue galardonado con dos
Premios de la Crítica y un tercero compartido por una novela escrita
a cuatro manos. En 2011 obtuvo el Premio Café Bretón & Bodegas Olarra
de Prosa Española.
